Au Monomotapa > Accueil
 
Cabinet de société (Henry, 2011)

Les nuits de Turin (1)


Vous qui ne savez plus vivre
Qu’un rien pourtant suffit à rappeler
Un flacon de vin noir et un ordre de service
À l’envers plié en quatre       ombres légères
Arrachées un instant à la nuit des portiques
Qui avez tour à tour partagé à ma table
Les poissons délicats et le lard poivré
Si retrouvant les plaisirs d’autrefois
La nostalgie vous étreint       sur la terrasse
La voix flutée d’une femme enivrée par l’été
Si le vin se refuse à vos lèvres infirmes
Et macule vos habits ne vous affligez pas
Votre sang troublé a fleuri après vous
Et longtemps j’ai vécu de ce que vous fûtes
Épousant tour à tour vos passions bigarrées
Car pour les vivants je n’en ai aucun goût
Ne cherchant plus la joie ni la vérité
Mais l’oubli seulement l’oubli et rêver
Votre vie dans la mienne moi qui de moi
Ne sais me satisfaire       ingénieur et géographe
Au lieu de poète       et solitaire
Quand je voudrais encore aimer…



Haut de page